Временами, когда нарколептический сон накрывает меня с головой, я вижу это...
Мы сидим за столом, покрытым длинной белоснежной скатертью. На стульях с высокими резными спинками, сиденья обиты черным. Наша одежда красная. Тебе не идет. На столе стоит один-единственный стакан с красновато-рыжей жидкостью. Стол - посреди большой площади. Кругом бегают люди. Они кричат, плачут, зовут кого-то на помощь. Здания рушатся, погребая под собой сотни тел. Все в пыли, в пепле, в крови. Горы трупов – половина уже сгнило, их едят крысы. Небо затянуто серым дымом. А мы сидим, как ни в чем не бывало. Ты улыбаешься. Я улыбаюсь.
- Поттер, скажи мне, что в этом стакане? – голос чуть насмешливый и слишком громкий.
- Хм... думаю кровь, - отвечаю я.
- Кровь? Странный ты, Поттер. Ну кто же в стакан кровь нальет? Да и зачем? Это морковный сок, - усмехаешься.
- Не знаю. Я налью. Свою. Вот порежу руку и налью. Так красиво, когда она медленно струится по хрусталю, - представляю себе эту картину.
- Конечно, только ты и можешь это вообразить. Поэт-суицидник... Поттер, а ты кого-нибудь любишь? – странный вопрос.
- Ага. Небо над Хогвартсом, нигде больше такого нет. Глубокое – глубоко... - мечтательно.
- Пооттер... Я спросил кого, а не что, - обиженно дуешь губки.
А ты смешной.
- Кого?.. О, да... Люблю. Кровь люблю. Твою, - сумасшедшая улыбка появляется на моем лице.
- О, Мерлин! Далась тебе эта кровь! Да и не видел ты моей...
- Видел. Тогда. Ты лежал на траве около развалин замка, а кровь струилась по лицу, такая красивая. Только у тебя такая, - я все еще улыбаюсь. - Давай покажу как?
Недоверчиво смотришь.
- Ну, давай.
Беру стакан и выливаю немного жидкости тебе на голову, пару мазков по лицу, рукам, чуть на сердце. Жалость – красное на красном плохо видно. Зато светлые волосы восхитительно быстро впитывают жидкость. Сок *или это уже не сок?* медленно стекает по шее, за ворот рубашки, *а почему так много этого сока?*. Я зачарованно наблюдаю за красными ручейками, такими же, как в тот день, когда ты умер... Ах, да, ты же умер!.. Кровь, кровь... ее так много!! Вся скатерть уже красная, а кровь все течет и течет, уже лужа под ногами. А ты улыбаешься, блаженно, как тогда, и шепчешь:
- Поттер, давай ты лучше будешь любить меня? Ну ее, эту кровь. Смотри как много, - указываешь рукой куда-то. И правда, багровые реки разливаются кругом, в них тонут тела. Ты тоже тонешь.
- Поттер, а я один такой! Полюби меня что ли, - смеешься, захлебываешься.
- Может, и полюблю... Слушай, а почему ее так много? – я смотрю на твое лицо в кровавой луже, ты почему-то лежишь на земле.
- Да ну тебя. Вот заладил, кровь, да кровь... Ладно. Не хочешь, как хочешь. Но ты подумай. Я тебя подожду, не торопись, у меня в запасе есть парочка-другая веков.
И ты скрываешься под кровавой поверхностью. Багровое цунами несется на площадь...
Просыпаюсь, как-то резко, неожиданно. Тот же кабинет, стол, свечи мерцают на стенах. Странно. Спускаюсь на кухню, открываю холодильник. Там стоит один-единственный стакан морковного сока...

Отредактировано Lain1987 (03.08.2007 23:49:37)

Rusia
рада стараться! =)